одно из магических стихотворений

Еще в детстве, помню, удивлялась - нет рифмы, странно, недостоверно, нереально. Ни в какой степени не похоже на реальный опыт поэта - то есть фантазия чистой воды. Простые, как будто небрежно подобранные слова. Ну что в этом такого?

Невозможно забыть - до сих пор помню наизусть. Невозможно не вспыхнуть той же отчаянной радостью на секунду. Нельзя объяснить, почему слова, идущие в этом порядке, становятся больше, чем словами. И наверное, нет смысла пытаться это сделать. Ну откроют психофизиологи, что вот именно так расставленные слоги (алаверды предыдущему посту) максимально попадают в наш внутренний загадочный ритм - наверняка так и есть. От этого ничего не меняется. Это просто, это ясно, это всякому понятно.

Это просто, это ясно,
Это всякому понятно,
Ты меня совсем не любишь,
Не полюбишь никогда.
Для чего же так тянуться
Мне к чужому человеку,
Для чего же каждый вечер
Мне молиться за тебя?
Для чего же, бросив друга
И кудрявого ребенка,
Бросив город мой любимый
И родную сторону,
Черной нищенкой скитаюсь
По столице иноземной?
О, как весело мне думать,
Что тебя увижу я!

Разумеется, Анна Ахматова. 1917 год. Подумала, что еще и год был, наверное, безумный, летящий, когда все казалось возможным и ничто не было не то что вечным, а даже сколько-нибудь долговременным. Наверное, из-за этого такой особенный аромат этих строк.