Еще немного о стихах и странностях судьбы

А вот еще история из прошлого. Жил мальчик, Борис Поплавский, в хорошей и интересной семье. Родители оба были музыкантами. Вернее, отец сначала был музыкантом, потом решил зарабатывать деньги - и у него вполне пошло. Дело было до революции 17 года, кстати. Много путешествовали, жили в Италии какое-то время, потом в Швейцарии, но все же вернулись в Россию. В доме собирались литераторы, музыканты.

Старшая сестра мальчика писала стихи, сборник был опубликован, но потом она умерла. Боря подрос, и тоже стал писать стихи, говорили, что скучал по сестре и от этого пытался подражать ей. Но это вряд ли - он был из тех, настоящих, которые не могут не начать писать. Он был и художником, немного, периодами. Позже много писал об искусстве.

В время Гражданской войны Борис был еще почти подростком. С семьей жил в Крыму, потом какое-то время в Ростове-на-Дону, но позже война все же вымела семью во Францию. Там он продолжал писать стихи, статьи о художниках, учился, интересовался философией, историей...

Он умер, когда ему было 32 года - вместе со случайным знакомым, даже не другом, от передоза. Говорили, что этот другой человек захотел не просто покончить жизнь самоубийством, но взять кого-то с собой. Ни хрена себе попутчик... (Кстати, если это правда, то вряд ли им оказалось по пути за тем порогом).

Вспомнила о Борисе Поплавском случайно, по какой-то смутной ассоциации с бедняжкой Уитни Хьюстон. Оба были талантливы, оба рано ушли, оба - от наркотиков. Но Уитни все-таки сама настойчиво разрушала свою жизнь и свой талант, а с Борисом Поплавским как-то совсем по-дурацки получилось. Если, конечно, допустить, что судьба делает дурацкие поступки.

Вот какие странные, но на мой взгляд - завораживающие - стихи. Хотела только одно что-то показать, но даже трудно выбрать. 

* * *

Еще никто не знает

Еще рано

Сладко спят грядущие дни

Положив огромные головы

На большие красивые руки

Звезды зовут их

Но они не слышат

Далеко внизу загорается газ

Дождик прошел, блестит мостовая

Христос в ботинках едет в трамвае

* * *

Отпустите чудо

Не мучайте его пониманием

Пусть танцует как хочет

Пусть дышит

Пусть гаснет

Нет, оно не может поверить

Что вы раскроете ладони

Полюбите капли дождя:

Ваши души не промокают

И с них не стекает

Свет

* * *

Быть совершенно понятным

Совершенно открытым настежь

Чтобы все видели чудовищ

Совершенно лишенных рук

Полных розовых нежных пятен

Диких звезд и цветочных лужаек

Невидимых колоколов

Водопадов

И медленных верных рассветов

Над необитаемыми островами

Чтобы все разделили счастье

Баснословный увидели город

Где отшельник нагой живет

Он прикован цепью к вселенной

Он читает черную книгу

Где написано как вернуться

В баснословный древний покой